В парке, где сухие деревья и желтые листья, на скамейке лежит стопка исписанных листов. Герой, спешащий домой к недочитанной книге, останавливается, чтобы взглянуть на находку.
Поздняя осень, промозглый дождь и пустой лесок. Я спешу домой, но внезапный ледяной ветер в спину заставляет обернуться — за деревом стоит мужчина в капюшоне, и от него веет не просто холодом, а чем-то неживым.
