В глуши под Ленинградом я получил в наследство бабушкин особняк — дом, который с первого взгляда будто разглядывал меня в ответ, а его окна и крыльцо не складывались ни в одну здравую архитектуру. На столе меня ждало письмо бабушкиным почерком: список правил, которые лучше не нарушать, и последняя строка, от которой хочется рассмеяться и уехать. Но я остался, выпил и уснул — а проснулся от того, что в коридоре кто-то шевелился.
