Ночная смена в техподдержке — адская рутина, пока ты не подключаешься к вебке проблемного клиента. Его компьютер кишит вирусами, а сам он со справкой — но пугается он не глюков, а того, чего не видит камера. Твой коллега, слетевший с катушек, уже побывал у него дома и оставил таблетки, а теперь и ты чувствуешь, как ледяная рука тянется к твоему позвоночнику.
В типографии начала 90-х, среди лязга машин и запаха краски, я приручал пресс по имени Али-Баба. Но однажды, засыпая на ходу, я засунул руку в его раскаленную пасть — и на коже отпечатались буквы некролога с портретом девушки. Ожог зажил, но с тех пор я слышу, как переведенные мной тексты шевелятся в голове и зовут меня обратно.
Ночная смена в диспетчерской «экстренной службы» — это ад, где единственное правило: всегда брать трубку. Новенькая Варя пытается успокоить истошно вопящего абонента, пока её старшие коллеги спорят, сколько она продержится. Но когда телефон звонит вне очереди, даже циничный ветеран Коля впервые заметно нервничает.
